Она ушла — и теперь без кожи
Ему придётся идти по свету.
Гремит война, и звенит монета,
А он живёт и понять не может,
Как мир стоит без своей твердыни?
Его наброски и акварели,
Пейзажи осени и метели
Она считала большой святыней...
Звучит псалтырь, и шумит кадило...
Её молитва из камнепада,
Со дна морского, из жерла ада
Его нетронутым выводила...
Потом — повестка, передовая,
Мобильник кнопочный. В поле чистом
Он вывел «Мама» в наборе быстром…
Комбат сочувствовал: «Ну, бывает,
Пусть ходит рядом с тобой удача,
Таких немало здесь положили».
А он кричал, надрывая жилы:
«Любовь сильнее земли и плача!»
Слова ворует холодный ветер:
«Пойми, я вовсе не сумасшедший!
Не существует совсем ушедших!
Я позвоню — и она ответит...»
В ту ночь от взрывов душа дрожала,
Играла «Реквием» злая осень.
Под утро в птичьем многоголосье,
Накрытый стёганым одеялом,
Он обнаружил себя в землянке —
Как будто детство явилось в теле.
Тугой каскад соловьиной трели,
Куда-то делись бойцы и танки...
Босые ноги шагнули в травы —
А мир как будто бы нарисован…
Он подмигнул акварельным совам
В размытых красках лесной дубравы,
Где радость льётся в него подкожно,
Как дух рождественский в каждом доме…
И он тогда набирает номер —
И слышит в трубке: «Я здесь, художник...»
#поэзия #стихи