Александр Башлачёв - Петербургская свадьба

Звенели бубенцы. И кони в жарком мыле тачанку понесли навстречу целине. Тебя, мой бедный друг, в тот вечер ослепили два чёрных фонаря под выбитым пенсне. Там шла борьба за смерть. Они дрались за место и право наблевать за свадебным столом. Спеша стать сразу всем, насилуя невесту, стреляли наугад и лезли напролом. Сегодня город твой стал праздничной открыткой. Классический союз гвоздики и штыка. Заштопаны тугой, суровой красной ниткой все бреши твоего гнилого сюртука. Под радиоудар московского набата на брачных простынях, что сохнут по углам, развёрнутая кровь – как символ страстной даты – смешается в вине с грехами пополам. Мой друг, иные – здесь. От них мы – недалече. Ретивые скопцы. Немая тетива. Калечные дворцы простёрли к небу плечи. Из раны бьёт Нева. Пустые рукава. Подставь дождю щеку в следах былых пощёчин. Хранила б нас беда, как мы её храним. Но память рвётся в бой. И крутится, как счётчик, снижаясь над тобой и превращаясь в нимб. Вот так скрутило нас. И крепко завязало красивый алый бант окровленным бинтом. А свадьба в воронках летела на вокзалы. И дрогнули пути. И разошлись крестом. Усатое Ура чужой недоброй воли Вертело бот Петра в штурвальном колесе. Искали ветер Невского да в Елисейском поле. И привыкали звать Фонтанкой Енисей. Ты сводишь мост зубов под рыхлой штукатуркой, но купол лба трещит от гробовой тоски. Гроза, салют! – и мы И мы летим над Петербургом, В решётку страшных снов Врезая шпиль строки. Летим сквозь времена, которые согнули cтрану в бараний рог. И пили из него. Все пили за него. А мы с тобой хлебнули За совесть и за страх. За всех. За тех, кого Слизнула языком шершавая блокада. За тех, кто не успел проститься, уходя. Мой друг! Cпусти штаны, и голым Летним садом Прими свою вину под розгами дождя. Поправ сухой закон, дождь в мраморную чашу льёт чёрный и густой осенний самогон. Мой друг “Отечество“ твердит, как “Отче наш“, но что-то от себя послав ему вдогон. За окнами – салют. Царь-Пушкин в новой раме. Покойные не пьют, да нам бы не пролить. Двуглавые орлы с побитыми крылами не могут меж собой корону поделить. Подобие звезды по образу окурка. Прикуривай, мой друг! Спокойней, не спеши... Мой бедный друг, из глубины твоей души стучит копытом сердце Петербурга.