Александр Башлачёв - Петербургская свадьба

Звенели бубенцы. И кони в жарком мыле тачанку понесли навстречу целине. Тебя, мой бедный друг, в тот вечер ослепили два чёрных фонаря под выбитым пенсне. Там шла борьба за смерть. Они дрались за место и право наблевать за свадебным столом. Спеша стать сразу всем, насилуя невесту, стреляли наугад и лезли напролом. Сегодня город твой стал праздничной открыткой. Классический союз гвоздики и штыка. Заштопаны тугой, суровой красной ниткой все бреши твоего гнилого сюртука. Под радиоудар московского набата на брачных простынях, что сохнут по углам, развёрнутая кровь – как символ страстной даты – смешается в вине с грехами пополам. Мой друг, иные – здесь. От них мы – недалече. Ретивые скопцы. Немая тетива. Калечные дворцы простёрли к небу плечи. Из раны бьёт Нева. Пустые рукава. Подставь дождю щеку в следах былых пощёчин. Хранила б нас беда, как мы её храним. Но память рвётся в бой. И крутится, как счётчик,