Мимо

Мимо Снег, лишённый способности быть сожжённым ни в арктический пепел, ни в свежесть дыма, под ногами то мокнет, то прошлым стынет, и считает, клюющих вчера, ворон. Ты меня не узнаешь в толпе субботней, ни в нелепом наряде, ни в скромном платье, я давно перестала хотеть халатно быть замеченной издалека тобой. Зимний город наполнил бульвары блюзом. Как на скрипке играет продрогший ясень. Говорливый безумец во мне безгласен, может быть, оттого что я не люблю ни на сколечко, в ноль, в пустоту и в чёрствость. Всё до лампочек в ярких витринах улиц. Человечные феи во мне рехнулись… Ни к кому ни на йотинку не влечёт. Мимо нот монотонно завоет ветер. Ты пройдёшь мимо грешных святым и важным. Станут ниже на правду дома и башни, а я выше того, чего больше нет. И глазах утопать не имеет смысла. Дно утыкано кольями, вехой, ложью. Ты меня не узнаешь — тебе негоже узнавать, до чего же во мне больны восприятия зим затяжных и скорых, восприятие чувств, извращённых стужей… Только мимо! И я ни за что не струшу не поднять на тебя любопытный взор. © Copyright: Кристина Денисенко, 2023
Back to Top