Рада Морская - Я пишу теперь, мама (читает Мария Матвейчук)

Это стихотворение впервые я услышала в фильме «Ника». Глубокая кинокартина про советскую поэтессу Нику Турбину и ее трагическую судьбу. Мне очень понравились стихи, которые звучали в фильме, и после просмотра я пошла их искать в интернете. Оказалось, что правообладатели стихотворений Ники отказали создателям фильма в использовании ее текстов. Тогда создатели начали искать других авторов. Именно так, стихотворение современной поэтессы Рады Морской «Я пишу теперь, мама» и появилась в фильме. И я рада, что такие случайные неслучайности позволяют знакомиться с творчеством талантливых современников! Санкт-Петербург для меня особенный город - я как и многие юные ребята и девчата мечтала сюда переехать сразу после университета, но не поступила. Финский залив, Летний сад, Казанский собор - я мечтала бродить по питерским улочкам со стаканчиком кофе и вдыхать этот город. Хотелось наконец понять, почему мы все так рвались сюда! Мечта со временем осуществилась и, прожив три счастливых года своей жизни здесь, я нашла разгадку в этом стихотворении! Группа автора VK: Мой сайт: Мой Instagram: Мой telegram: Музыка в видео принадлежит талантливому композитору - Денису Стельмаху! Называется “Chimes“ Его творчество на Яндекс.Музыке: Его telegram-канал: Текст стихотворения: я пишу теперь мама, пишу, и мне хочется. по утрам на стекле покрывала молочные. на контрасте с холодным всё жутко домашнее. и неважно, что вещи хронически влажные... мама, мне хорошо в этом городе северном. здесь объёмные дни, до того атмосферные, что как будто какие-то сказочно-книжные. все оттенки гранита и капельки рыжего, ветер теплый, сырой, небо плотно замотано. и такое моё, характерное всё это, что блокноты до каждой странички исписаны. этот воздух как влагой наполненный мыслями, он пропитанный снами и рифмами, творчеством. мама, только взгляни, со стихами не кончено, это письма без адреса, без получателя. мой полярный дневник городского мечтателя. я пишу в нём о птицах, оставшихся на зиму. мам, они – как и мы, ни к чему ни привязаны. но они остаются – поют, хоть голодные... голоса их летят сквозь погоды нелётные, голоса их так тонко сплетаются с нашими. мы рисуем себя от руки карандашными, мы эскизы, идеи, наброски спонтанные. мы размытые скетчи, мы непостоянные, мы штриховки снегами, пунктирными ливнями. мы сюжетные главные плавные линии. мама, мы молодцы, мама, мы получаемся. мы умеем любить, мама, как мы влюбляемся. если все рассказали бы эти истории... получилось бы море, мам, нежное море. и оно облака пропитало бы ватные. и края бы обрывками падали, падали.... мы бы их по карманам, чтоб дома высушивать. а пока испаряются – слушать их, слушать... прижиматься щеками, ерошить их пальцами. и щипать за запястье себя – не расплакаться. вечерами балкон покрывается звездами. эти мысли как влагой наполнены воздухом. точки нет и не будет, ведь всё продолжается. я живу теперь мама, живу. и мне нравится.