Такова судьба поэта

С днем рождения, учитель! ТАКОВА СУДЬБА ПОЭТА Я долго не ложился: Писал, рвал, матерился, Но только нужный слог В душе не находился. Все было против: и ручка Кончила свою дорогу. Я успокоился, лег спать И помолился Богу. И вижу я чудесный, странный сон: Я в кабаке, Есенин рядом, он. Как водится, вином залитый стол, И льется, как ручей, душевный разговор: «Ну, что, в поэты подался? Перу, бумаге продался? Меня учителем ты чтишь? Ну, что, насупившись, сидишь? Пойми, нести сей тяжкий крест, Не что на пальце злата перст. Он будет грудь в кровь натирать, И мучить будет, и страдать. Ты будешь без своих узоров Вселять в бумагу свойский норов, Чтобы услышать их ответ: «Да это – сумасшедший бред! Он пустоплюй, а не поэт, Таких полно, весь белый свет. Иль станешь ты пустой, без слов, Иссяк язык, что проклял Бог. Ты разве справишься? Пойдешь ко дну. Взгляни ты на меня: и то тону. Иль встретишь ветрену- девицу, И посвятишь ей не одну страницу. Ведь такова судьба поэта, Ты думаешь, тебе доступно это?» Сказав, он встал и