Тимур Шаов - О пользе и вреде снобизма.

Тимур Шаов - “О пользе и вреде снобизма“ Ближайший концерт в Москве 22 июня 22 г. В Питере 7 июля в Гнезде Глухаря. Все концерты: Текст песни “О пользе и вреде снобизма“: На диване я, как древний грек на травке, Разбавляю, как Сократ, водой портвейн, Генри Миллера читаю, Джойса, Кафку, И снобизм свой занюханный лелею. Денег нет, в стране – бардак, в воде – холера, На душе – ненужные сомненья. Лишь портвейн да музыка Малера Успокаивают мне пищеваренье. Богу, братцы, – Богово, ну а снобу – снобово! Вот сосед – прикинулся банкиром, Пьёт «Клико», к валютным ездит дамам. Правда, Сартра путает с сортиром, А ван Гога путает с ван Даммом. И ничуть ему от этого не грустно, Взял цыган, и на извозчике – к актрисам... Он не сноб, он просто счастлив безыскусно, Как ребёнок тихо счастлив, что пописал. Засветло встанем, тянем-потянем, Дедка, бабка, внучка, Жучка, котофей – Вытянуть не можем. Размышляя об эстетике Матисса, Погружаюсь в свой экзистенциализм, Я бы тоже, может, дернул по актрисам, Да мешают только бедность и снобизм. Мой снобизм – он как лучик путеводный, Помогает воспринять судьбу, как должно. Мол, художник – он обязан быть голодным, Он худой, но гордый, он – художник! Вот другой сосед, – тот люмпен неприличный, Бедный Йорик, жертва пьяного зачатья. Для него Бодлер с борделем идентичны, Ну а Рэмбо и Рембо – родные братья. Да нехай шумит, не зря же он напился! Хай ругае президента всяко-разно, Лишь бы он в подъезде не мочился, Да не лез бы к управленью государством! Горлица вьётся, песнь раздаётся: «А не лепо ли бяше нам, братья...». Да ни фига не лепо! Нувориши тихо хавают омаров, Маргиналы хлещут горькую заразу: «Мы, конечно, круче Занзибара!» Государственный снобизм сродни маразму. Ой вы, гой еси, бояре с государем! Гой еси вы, вместе с вашим аппаратом! Доиграетесь – глядишь, приедет барин, Он рассудит, кто был большим демократом. Давеча прочел в одной я книге, Там сказал кому-то раб перед таверной: «Мы, оглядываясь, видим только фиги!» Я вперед смотрю – там тоже фиги. Скверно. Пушкин умер, на жнивье – туман да иней, Из деревни слышно рэповую песню, Над седой усталою страны равниной Гордо реет непонятный буревестник. Засветло встанем, Песню затянем: «Тирли-тирли, я гуляла молода, Пока не помёрла...» Подписывайся на канал Тимура Шаова ➡