Синоптик

Синоптик Спит синоптик мой в пряничном домике с панорамным окошком. Бездонными зеркалами души в мир, окутанный серпантинами сказочных гамм, то ли смотрит, а то ли зажмурился, словно солнце стекает на улицу апельсиновым кремом с молочного не то с неба, не то с пирога. Проплывают китами крылатые сновидения, хайпы, апатии. Удивляться давно уже нечему — некронежность спесиво строга. Толковать, подтверждать и оспаривать, запускать семафором фонарики нет ни сил, ни кресала, ни воздуха — задыхается сплином душа. Разбежались по пряничным стеночкам светлячки, и на кольцах оттеночных притаилась спокойно и ласково обречённость, стихами шурша. Сон песчинкой в стеклянную амфору со флешбэками временем рваными оседает, и снова синоптику вероятность проснуться страшна, и смотреть неотрывно на датчики, уговорами в счастье подначивать, перекраивать грёзы весенние с очевидной неправдой вразлад. Тишина вьётся ввысь ренессансово над колышимой метеостанцией — вот и утро, и, как бы то ни было, мой синоптик накинул халат, тронул пальцами звёздные оттиски, а в глазах как в долине болотистой одиночества горькие лотосы на рассвет, за стеклом, голосят. © Copyright: Кристина Денисенко, 2023