Коммуналка. Стихи

Я брожу с потускневшим лицом, потому что живу с подлецом. Нет, ни с мужем, ни с черствым отцом, а с соседом в лихой коммуналке; в сером доме с шикарным крыльцом и с помойкой в готической арке. Говорят: коммуналка мертва?! Только лживы такие слова! В нашем доме, как будто в Содоме, все живет, светлых радостей кроме. Бесконечные крутятся страсти: зависть, злоба, желание власти. За кастрюльки воюем на печке, бестолковые мы человечки. Мой сосед — алкоголик и бабник, если что-то случится – дерябнет, если кто-то ему что-то скажет — кулаком со всей одури вмажет. И соседка – пропойца и шлюха — все к дверям прижимается ухом. Нет... Она-то ни с кем не скандалит, суп под утро в половнике варит, просыпается с ликом мегеры, если лопнули все кавалеры. А за стенкой хирурги лепечут, что всю жизнь этих идолов лечат... Дома, в морге – все схожие морды. Наша жизнь – клокотанье аорты. Мировые решаем задачи: кто на что сколотил себе дачу, кто ведро своровал, кто пеленку, кто дал водки грудному ребенку, а хирург год двадцатый мечтает: «Коммуналки Господь расселяет!» Уже выросли дочки и внучки, поколенье четвертое кошек, а в сознаньи его – хоть бы тучка иль сомнения мелкий горошек! Свято верит в прекрасное «завтра», только жаль: я не верю нисколько и под строчки бездушного Сартра третий день наблюдаю попойку. В нашем доме с шикарным крыльцом бродят все с посеревшим лицом. Автор: Александра Ирбе