НИТЬ МИРОЗДАНИЯ (ИЗ ЦИКЛА ВЫСВЕТ)

ВЫСВЕТ О.К. Рисовать – рисковать, выводя на свет свои сны, промежутки, своё запредельное. Рисовать. Писать. Творить. Как болеть в горячке под сорок – тело без тельное, сухое, что жёрдочка, просто от слёз, которые вытерли беличьей кисточкой! Вы думали, шутка? Нет, всё всерьёз: мир держится, именно, тонкою ниточкой. Мир – на штрихе. И весь на волоске. Это, когда «пели возле, плясали». Это мой волос. Мой – рыжий, в опале, что от виска рос и что – на виске! Происхождение. Метаболизм. Космо-процесс (но не путать с туризмом, с частным полётом в космос «de best»), красок смешенье, как высвет из жизни! Я лишь просила наметить мечту, вы враз мне выдали сладость и зелье, статуй Ахилловых сверхнаготу, мрамор Каррара, кричащий в музее. Я – человек, что с войны не пришла, хоть и воспитана на Достоевском, Пушкине, маме-Софии, где детство: комната, койка, диван, два стола. А я с войны всё никак не пришла… Мне бы другое чего-то, попроще там, где обрубленная тянет роща птицей бескрылой свои два крыла. Словом, поверьте, там люди танцуют, с небом земля там зашлась в поцелуе, коль День рождения, там свет, что мгла. Вам рисовать, словно бы рисковать. Так Там нельзя, не шампанским упиться. Бахают. Рушат. Стреляют. Разят Там, невзирая на званья и лица. Это – есмь тоже рисунок войны. Это – есмь тоже архитектура. Люди на «вы» идут, словно на «ны», главный здесь цвет крови иссини-бурый. (Если глаза я зажмурю, зажмурю, если закрою слух честно и хмуро, то мне протянет – кури! – свой окурок небо!) А в небо ушли пацаны! Словом, рисунок навеял мне то, что, может, вы и не подозревали: тонкая нить, что скрепила мостом – тонко не рвётся! Где тонко – бетон! …Доктор снимает перчатки. Сквозь сон я понимаю – жива я!